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- Ya llegamos - afirmó Everard, girando el conmutador principal.
Se hallaban sobre una ciudad amurallada, de extraña disposición. Aunque alumbrada
por la luna, la ciudad era a sus ojos un negro montón de edificaciones. Everard buscó en
las bolsas. Dijo:
- Aquí están. Ponte éstas ropas. Me las dieron los muchachos de la oficina del Medio
Mohenjodaro al conocer mi intento. Su situación es tal que necesitan a menudo este tipo
de disfraces.
El aire silbaba apagadamente cuando pusieron proa a tierra.
Dennison pasó una mano sobre los hombros de Everard y señaló:
- Aquello es el palacio. El dormitorio regio está en el ala este.
El edificio era más pesado y menos esbelto que el suyo en Pasargadae. Everard
contempló un par de blancos toros alados, en un jardín otoñal, del tiempo de los asirios. Al
ver que las ventanas que tenía delante eran harto estrechas para entrar por ellas, lanzó
un juramento y se dirigió a la puerta más próxima. Un par de centinelas a caballo vieron lo
que se les venía encima y dieron un grito. Las bestias se encabritaron y los jinetes
cayeron. La máquina de Everard enfiló la puerta. Un nuevo milagro no iba a modificar la
Historia, especialmente porque entonces se creía en ellos tan firmemente como hoy se
cree en las píldoras de vitaminas, y, posiblemente, con más razón. Unas lámparas
guiaron su paso por un corredor, donde esclavos y guardias chillaron aterrados. A la
puerta del regio dormitorio sacó la espada y llamó con el pomo.
- Empieza a hablar, Keith - ordenó -. Tú conoces la versión meda del ario.
- Abre, Astiages - rugió Dennison -. Abre al mensajero de Ahuramazda.
Con cierta sorpresa por parte de Everard, el hombre que estaba dentro obedeció.
Astiages era tan valeroso como la mayoría de su pueblo. Pero cuando el rey (de cara
gruesa y tosca, como de persona de mediana edad) vio a dos seres vistosamente
vestidos, con halos en torno a sus cabezas y alas luminosas, sentados en un trono de
hierro que flotaba en el aire, cayó de rodillas.
Everard oyó a Keith tronar en el mejor estilo castrense, usando un dialecto que no pudo
seguir, diciendo:
- ¡Oh vasallo inicuo; la cólera del cielo está sobre ti! ¿Crees que tu menor pensamiento,
aunque se oculte en la oscuridad que lo engendró, está siempre oculto al Ojo del Día?
¿Piensas que el omnipotente Ahuramazda permitirá un hecho tan vil como el que
meditas?...
Everard no escuchaba, absorto en sus propios pensamientos. Harpago estaba,
probablemente, en esta misma ciudad, aún no manchado por la culpa y lleno de juventud.
Ahora no sufriría jamás el peso de tal crimen; jamás abandonaría a un niño en la montaña
ni se apoyaría en su lanza mientras el niño lloraba y temblaba, para acabar inmóvil. Ahora
se rebelaría por su propia cuenta, sería el ciliarca de Ciro, pero no moriría en brazos de su
enemigo en una selva encantada; y cierto persa, cuyo nombre ignoraba Everard, no
caería bajo la espada de un griego ni entraría lentamente en el no ser.
«Aún está impresa en mis células cerebrales la memoria de los dos hombres que maté;
hay una cicatriz en mi pierna; Keith Dennison tiene todavía cuarenta y siete años y ha
aprendido a pensar como rey.»
- Sabe, Astiages - proseguía Keith - que ese niño, Ciro, es el favorito del cielo. Y el
cielo es misericordioso; estás advertido de que si manchas tu alma con su inocente
sangre, tu pecado jamás se borrará. ¡Deja que Ciro crezca en el Anshan, o andarás
eternamente con Ahriman. ¡Mithra ha hablado!
Astiages se arrastraba con la cara pegada al suelo.
- ¡Vámonos! - concluyó Dennison en inglés.
Everard saltó a las colinas persas en dirección a un futuro treinta y seis años posterior.
La luz de la luna caía sobre los cedros, cerca de una carretera y de una corriente de agua.
Hacía frío y aullaba un lobo.
Hizo aterrizar al vehículo, saltó de él y empezó a despojarse de sus vestidos. La
barbuda faz de Dennison salió de la máscara con gesto de extrañeza.
- Me pregunto.. .- dijo, y su voz casi se perdía en el silencio de la montaña - si no
habremos puesto demasiado terror en el alma de Astíages. La Historia dice que, cuando
la rebelión persa, él hizo la guerra a Ciro durante tres años.
- Siempre podemos llegar al principio de las hostilidades y darle una visión que le
infunda confianza - arguyó Everard tratando de ser realista -. Pero no creo que sea
necesario. Apartará sus manos del príncipe; pero cuando un vasallo se rebela, ¡bueno!,
será... bastante loco para despreciar lo que entonces parecerá solo un sueño. Además,
los intereses de los propios nobles medos, arraigados allí, apenas le permitirían ceder.
Pero dejemos eso... ¿No tiene el rey que presidir una procesión en las fiestas del
equinoccio de otoño?
- Sí. Vamos de prisa.
- La luz del sol brillaba ardiente sobre Pasargadae. Dejaron su vehículo oculto y
anduvieron a pie, como dos viajeros entre muchos que formaban una corriente,
celebrando el cumpleaños de Mithra. Por el camino preguntaron qué había ocurrido,
pretextando una ausencia de varios años. Las respuestas les satisficieron, concordando
con detalles que la memoria de Dennison recordaba, pero que la Historia no ha recogido.
Al fin se detuvieron, bajo un helado cielo azul, rodeados de miles de personas, e
hicieron acatamiento a Ciro el Grande cuando pasó a su altura cabalgando entre sus
cortesanos Kobad, Creso y Harpago, y seguido del orgullo y la pompa de Persia.
- Es más joven que yo murmuró Dennison -. Ya sospeché que lo sería. Y un poco más
bajo... Una cara enteramente distinta, ¿no? Pero servirá.
- ¿Quieres quedarte a la fiesta? - propuso Everard.
- No - respondió Dennison, arrebujándose en la capa, pues el aire era frío y crudo -.
Regresemos. Ha pasado mucho tiempo. Como si nunca hubiera sucedido.
- ¡Eso! - pero Everard parecía más sombrío de lo que correspondía a un rescatador.
«Como si nunca hubiera sucedido...»
10
Keith Dennison salió del ascensor de un edificio neoyorquino. Estaba vagamente
sorprendido de no haber recordado el aspecto. Ni siquiera hacía memoria del número
correspondiente al cuarto, y tuvo que consultar su agenda. Detalles, detalles... Trataba de
dominar su temblor.
Cynthia en persona abrió la puerta al acercarse él.
- ¡Keith! - exclamó, casi interrogando.
El no pudo decir sino esto:
- Ya te advirtió Manse que volvería, ¿no? Me dijo que iba a hacerlo.
- Sí. No importa. No creía que tu aspecto pudiese haber cambiado tanto. Pero no
importa. ¡Oh, amor mío! [ Pobierz caÅ‚ość w formacie PDF ]